A Parada, pt.2

Parei de pensar.

Mas os pensamentos não pararam de me procurar.
Por algum motivo, depois de tudo isso, depois desse tempo todo, tomamos caminhos contrários e andamos em círculos.
Voltamos para onde estávamos no começo.
Eu com meus pensamentos descabidos e você com seus pensamentos delirantes.

A diferença entre eu e você é que eu sei a hora de parar.
Você vai continuar girando e girando e tentando e prometendo nunca mais amar.
Não é assim que se faz, my dear.
Eu posso garantir. Eu já estive aí.
E, às vezes – perdoe-me o clichê –, é só parando que se consegue continuar.

Pare. Agora. Ou logo você vai estar aqui de novo, e depois aí, e de novo aqui... sempre reclamando que não tem um lugar para estar.
Se você parasse só um pouco de girar...

(mas pare só quando estiver perto de mim.)

- 2013

Migalhas

De migalha em migalha,
a pessoa que lhe fala,
vai ficando puta.

De migalha em migalha,
farelo em farelo,
nada muda.

Migalha e migalha
do pão mais belo:
minha cura.

Você joga e eu pego
todos os restos.
Minha jura.

- 2013

A Parada.

Já faz alguns dias. "Alta noite já se ia...". Sirenes apitam, alarmes disparam, o mundo gira. O que parecia não ir além de uns pensamentos descabidos deságua no cimento da frente da nossa casa. A rua vazia, escura, sozinha na noite eu subia. Andava quietinha, mas nunca silenciaria o barulho da minha mente. E eu mentia. Mentia até não poder mais pra mim e pra quem quisesse perguntar. E as sirenes soavam, ao longe, me denunciavam aos montes. Sinal de alerta, esta vida não anda certa, é hora de parar.


E parei.


Parei de pensar.

- 2013

Fim de Semana

Era um velho dia, quase terminado. Quase novo de novo. Eram passos solitários pela rua mal iluminada. Era o caminho até um prédio. Eram braços, abraços, fuga do frio. Era sono. Era claro de novo.
 

Era um jogo. Todos corriam. Ele gritava. Só não mais que todos os outros. Fim da partida. Volta para casa. Espera infinita. Ele liga. Veio me buscar. Quis dizer que eu não vivo sem ele – eu não quis concordar.

Era qualquer lugar. Éramos nós sentados em um sofá. Braços. Em todo lugar. Dou uma volta, faço um charme. Mas volto. Braços. Eles aqui, mas o pensamento longe. Segunda opção. Aquela que você escolhe depois de vários goles e ninguém que se encaixe no posto de ‘pessoa perfeita’ – então que seja a segunda melhor. Ou a terceira. Ou a última.

Era segunda. E fim de história. 

- 2011

O Barulho dos Dias

O que nos resta às 4:55 da manhã de uma sexta-feira passada em claro? Na verdade, já é sábado. As crianças já foram dormir. Os velhos ainda vão se levantar. A cidade está quieta. É quando o silêncio começa a se tornar ensurdecedor.

Gritos na rua. Vozes no corredor. A água que não para de passar pelos canos do meu banheiro. O cooler que luta bravamente contra o aquecimento do meu computador. Alguém arrastou um móvel no andar de cima. A geladeira despertou com um ruído de seu motor. Alguém riu. Um cachorro latiu. Uma gota pingou e sumiu pelo ralo da pia. O prédio parece estar se mexendo na cama pronto para se despertar para um novo dia. Não vai demorar muito e a porta do banheiro do vizinho vai ranger, assim como acontece sempre a essa hora da noite fria.

As paredes aqui são finas. Este prédio tem vida. Eu não estou sozinha ouvindo a orquestra dos dias executando sua longa sinfonia pelos blocos, andares, apartamentos e esquinas.

A música é infinita.

O barulho é só ironia.

- 2013

Não quero

Preciso comer. O jantar está pronto.

Preciso me arrumar, preciso encarar.

O monstro está solto.

Preciso entender que fortes são os outros.

Não fogem do choro, vivem de esporro,

escravos da sorte do dono.

Preciso falar. Preciso gritar.

Preciso tirar o breu

do desgosto de mim,

fraco sou eu...

preciso dormir.

Me entregar aos braços de Morfeu

enquanto o sono me leva seu nome... continuo insone.

Preciso acordar. Preciso levantar.

Preciso deixar a cama onde você adormeceu.

Preciso voltar, arrumar a mala.

Sonhar em cada estação e cada parada

O que você me escreveu é quase nada.

Preciso chegar. Preciso encarar.

Ouvir as palavras que destroçam o meu ser.

Não tenho pressa, não quero chegar.

Não quero o sufoco de não poder te amar.

Preciso comer. O almoço está pronto.

Tentar vencer ou logo eu morro.

- 2011

[Você voltou e sua boca]

Você voltou

e sua boca tinha gosto de outros beijos. Seu abraço tinha cheiro de outros braços. Seus olhos tinham cor de erros crassos.

Seu amor não era mais que devaneio. Sua mão me negava o corpo inteiro. Sua voz me incitava o desejo

de mergulhar
nos seus sonhos e segredos

quem sabe de novo um apelo

aos seus braços me livrarem desses medos

mais espaço

para o velho desapego

praticado

por quem aceita seus beijos

com gosto de outras bocas

loucas por partirem cedo.

-2013